BLOG CLARA C'OVO: outubro 2015

sábado, 31 de outubro de 2015

CARMEN DE BIZET

Surges em sintonia,

oblíquo nas minhas almas,

és de mim outro bocado

a tinta de minha pena.

Sinto-te nas palmas

de minhas mãos abertas

numa milonga pequena,

- nos punctos contra puntum -

nos animais, nas pedras

leio teu ser poema.

quarta-feira, 28 de outubro de 2015

CEGONHA

Minha engrenagem roda:
recito minha vida
em cada intervalo.

Nascem flores no jardim.

Canto o amor e
acontece assim.

Ao dizer do mundo a beleza:
germinam frágeis avencas.

Nados vivos, expulsos,
aparatosos
na marquesa.

O feitiço minhas palavras enrola,
porque não o aprendi na escola?

Crio por escrito uma nova
(in)disciplina:
Magias.

Na claridade surgem estátuas,
Modiglianis.

Oiço no rádio versos, cantatas,
poemas, alegrias.

Nas mangas
das crianças pequenas
crescem verbenas.

DOBRAGENS E OUTRAS LUTAS

Hoje não posso escrever.
Invento-me.
Enxerto-me novos fustes.
Estou fora de moda
(ou da norma?).

O som dos pianos
cruza em mim
novos planos.
Siegel e Shuster diriam:
outra forma.

sábado, 24 de outubro de 2015

CHAPARRO

Já não corro

- só os cem metros livres

em 10 segundos -.

Caminho.

Subo e desço

devagarinho.

Quando me esqueço

e corro e corro

morro.

(esquecer x esquecer =

= morrer,

fica o parênteses)

Pus também o amado na estante

- ou na prateleira, como queira -,

tenho apenas amante.

Também danço,

como se pisasse borralho,

- ou alfinetes -

sem descanso.

Ou então vou de jato

- desculpa Aristóteles -

minha potencia é ato.

sexta-feira, 23 de outubro de 2015

RASCUNHO

Traço à beira mar

minha silhueta que

de mim a brincar

dá transversal ideia,

mas a onda,

verdadeira,

na força de seu vagar,

desvela movediço

meu ser morte lenta

de areia.

quarta-feira, 21 de outubro de 2015

MUSEION

Ela jaz.

Eles lacrimejam atrás,

austeros

jeitos, trejeitos,

olhares

sinceros.

Outros

escavam,

à frente,

numa comoção

mecânica,

sem ares.

Está tanta gente.

Flores,

flores

brancas e azuis,

ervas perfumadas

numa miríade botânica

de intensos odores,

veladas.

Sobre o caixão

o marido,

num pranto dobrado,

doloroso,

chora

a desdita

sem consolo,

a vida maldita.

A cruz.

Os pavios

tremem.

Nas velas

estremece a luz.

A vila inteira

presente,

(que emoção

de gente,

rica e indigente).

Ao fundo

soam

lamúrias de carpideira.

Veio

o padre,

pela Junta,

o presidente.

E ela jaz

em silêncio

ausente

só

entre o incenso

e a cal.

Ainda encanta

pura

branca

(até sensual).

Espanta,

sua formosura

sem bem nem mal,

na sala escura.

Estará adormecida, como Bela?

Sim,

é capaz,

não tem idade,

a musa da tela

(que vejo)

esvaída

num último

suspiro

de necessidade,

em paz.

Ele dá-lhe um beijo.

Matisse with pigeons by Cartier-Bresson.

LEONARDO

A rosa fica-te bem, bivó,

na tez morena, pequena,

as mãos ternas, sedosas

de amor por ele, alto,

num flash branco, belo:

amou-te, nesse teu cabelo

longo, negro e liso,

como era preciso

(dois opostos,

envoltos em céus,

sedas convergentes, véus

finos, especiarias quentes).